Álvaro de Campos


No sé. Me falta un sentido, un tacto

para la vida, para el amor, para la gloria…

¿Para qué sirve cualquier historia,

o cualquier hecho?

Estoy solo, solo como nadie nunca ha estado,

hueco dentro de mí, sin después ni antes.

Parece que pasan sin verme los instantes,

pero pasan sin que su paso sea leve.

Comienzo a leer, pero me cansa lo que aún no he leído.

Quiero pensar, pero me duele lo que concluiré.

El sueño me pesa antes de tenerlo. Sentir

es todo una cosa como cualquier cosa que ya he visto.

No ser nada, ser una figura de romance,

sin vida, sin muerte material, una idea,

cualquier cosa que nada tornase útil o fea,

una sombra en un suelo irreal, un sueño en un trance.

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