Anselm Kiefer: Die berühmten Orden der Nacht (Las célebres órdenes de la noche), 1997
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Treue — ¡qué bien suena!
Y los franceses de su fidelité, no hicieron más que Fidèle — nombre de perro. (¡Fidelka, ven acá!).
Marina Tsvietáieva: De Alemania (Fragmentos de mi diario de 1919), en en Diarios de la Revolución de 1917, Acantilado, Barcelona, trad. de Selma Ancira, 2015, p. 194
Francisco de Zurbarán: Agnus Dei (1535-1640)
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¿Es posible que esta minucia, esta nadería, este sobreentendido (para mí) —dar— deba crecer ineludiblemente hasta volverse una montaña, debido al añadido —a mí?
Marina Tsvietáieva: De la gratitud (Extractos de mi diario de 1919), en en Diarios de la Revolución de 1917, Acantilado, Barcelona, trad. de Selma Ancira, 2015, p. 154
Harry Callahan: Telephone Wires (1960s)
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En Alemania me seduce el ordenamiento (es decir, el simplificamiento) de la vida exterior ‒ lo que no existe ni exitió nunca en Rusia. Enrollaron la vida cotidiana y la metieron en un cuerno de carnero ‒ subordinándose plenamente a ella.
In der Beschränkung zeigt sich erst der Meister,
Und das Gesetz nur kann uns Freiheit geben. (1)
Ni un solo alemán vive en esta vida, pero su cuerpo obedece. ¡Ustedes toman la obediencia de los cuerpos alemanes por esclavitud de las almas germanas! ¡No hay alma más libre, más rebelde, más altiva! Son hermanos de los rusos, pero son más sabios (¿mayores?) que nosotros. La lucha ha sido íntegramente transportada de la plaza del mercado a las alturas del espíritu. Ellos, aquí, no tienen necesidad de nada. De ahí su sumisión. Ponerse un límite aquí para dominar sin límites allá. No tienen barricadas, pero tienen sistemas filosóficos que hacen estallar el mundo, y poemas, que lo recrean.
Hölderlin, el poeta loco, treinta años seguidos se ejercita en un clavecín mudo. Novalis, el vidente de espíritus, hasta el fin de sus días está tras la rejilla de un banco. Ni Hölderlin en su prisión, ni Novalis en la suya ‒ languidecen. No la ven. Son libres.
Alemania ‒ es yugo para los cuerpos y los campos Elíseos ‒ para las almas. Yo, debido a mi desmesura, necesito el yugo.
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(1) «Sólo en el limitarse se revela el Maestro / Y la ley sólo nos puede dar la libertad.», Goethe, Soneto (1802)
Marina Tsvietáieva: de Alemania (fragmentos del diario de 1919), en Diarios de la Revolución de 1917, Acantilado, Barcelona, trad. de Selma Ancira, 2015, pp. 201-202
Joan Miró: Saccades (1962)
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Marina Tsvietáieva: de Indicios terrestres, en Diarios de la Revolución de 1917, Acantilado, Barcelona, trad. de Selma Ancira, 2015, p. 172
Gianni Berengo Gardin: Piazza San Marco, Venecia (1960)
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Hay que escribir sólo aquellos libros por cuya ausencia se sufre. En una palabra: los propios libros de cabecera.
Marina Tsvietáieva: Diarios de la Revolución de 1917, Acantilado, Barcelona, Trad. de Selma Ancina, 2015, p.185
Joseph Mallord William Turner: The Burning of the House of Lords and Commons, 16th October 1834
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No pienso, escucho. Luego busco una encarnación exacta en la palabra. El resultado es la coraza gélida de una fórmula, bajo la cual — sólo el corazón.
No escucho oculta, ausculto. Como el médico: el pecho. Y con cuánta frecuencia: tocas — ¡no hay respuesta!
Marina Tsvietáieva: Diarios de la Revolución de 1917, Acantilado, Barcelona, Trad. de Selma Ancina, 2015, pp. 175-176
Joseph Mallord William Turner: Three Seascapes (hacia 1827)
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No defiendo ninguno de mis indicios terrestres, es decir: en la expresión «indicios terrestres», desisto de «terrestres» (la materialidad), pero de «indicios» (el sentido) — no.
No defiendo ninguno de mis indicios terrestres en particular, como tampoco ninguno de mis versos ni mis horas sueltas, — lo importante es el conjunto.
No defiendo siquiera el conjunto de mis indicios terrestres, defiendo solo su derecho a la existencia, y la veracidad — de la mía.
Marina Tsvietáieva: Diarios de la Revolución de 1917, Acantilado, Barcelona, Trad. de Selma Ancina, 2015, p. 180
Paul Klee: Ein Genius serviert ein kleines Frühstück, Engel bringt das Gewünschte / A Spirit Serves a Small Breakfast, Angel Brings the Desired (1920)
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Basta que comience a hablarle a alguien de lo que siento, para oír — de inmediato — la réplica: «¡Pero eso es razonamiento!»
Los sentimientos, para las personas, son como Furias con la cabeza al viento, como algo que no ocurre en su interior: que se les echa encima. Como una avalancha de piedras debajo de la cual de golpe quedan — ¡deshechos!
Es decir:
La precisión de mis sentimientos hace que la gente los tome por razonamientos.
Marina Tsvietáieva: Diarios de la Revolución de 1917, Acantilado, Barcelona, Trad. de Selma Ancina, 2015, p. 171
El caballo… cojo.
La espada… oxidada.
¿Quién es el líder
jefe de multitudes?
Paso –una hora –.
Respiro –un siglo–.
Mirando hacia lo bajo,
donde se encuentran todos.
Enemigo o Amigo
espina o Laurel.
Todo sueña.
El Caballo es él.
El caballo… cojo.
La espada… oxidada.
La capa, vieja.
Mas derecho el cuerpo.
Antología poética, Hiperión
Sofia Gubaidulina: Hommage a Marina Tsvetayeva- V. A Garden
Cartografías 